SoyTusca

2011-02-18T08:36:00.004-03:00

"LOS OJOS DEL SENTENCIADO"

Son pesados
los ojos del sentenciado,
cuando a la penumbra de la condena
llegan para mirar el camino,

ya no hay cielos divinos
ni estrellas inspiradoras,
solo yace el pasar de las horas
entre la incertidumbre y lo vivido.

Llegas maniatado,
como cuando en el vientre fuiste parido,
para descansar entre los filos,
de barrotes reflexivos.

La luz se hace luna,
en la noche del olvido,
de tus preguntas, arrepentimientos,
pensamientos enemigos.

Y la lujuria de la venganza,
hierve el semen de tu torrente sanguíneo,
junto al miedo que no se aleja,
ni del cobarde ni del decidido.

Son pesados los ojos de sentenciado,
cuando en el suelo clavan su destino,
como es pesada su pena,
una vez con el castigo…

JUAN MALDONADO

2011-02-03T17:31:00.002-03:00

"LO SIMPLE"

Si rosara el viento, eso, las caricias que siento. Si cerrara la luna al sol y lo abriese en la mañana, la cálida presencia de la luz, lo que veo. Si llegara a poder hundirme, en la inmensidad del océano, sin razones, solo por hacerlo. Si me agitara en alto vuelo, siendo pluma sobre el viento. Si la vibración del primer sonido, lo que diferencia al silencio. Ese espíritu de energía, despojada solo idea, sin palabras, lo sincero. Eso debe ser lo simple, eso lo que espero…

JUAN MALDONADO

2010-08-17T15:50:00.000-03:00

TERCERA FECHA (cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia):

La tarde se manifestó de la mejor manera. Sin brisas, sin temperaturas extremas. El sol iluminaba como nunca el campo de juego. El predio donde los muchacho se encontrarían a jugar el ansiado y comentado tercer partido había sido producto de la magnifica pincelada artística que solo la naturaleza fértil puede ofrecer.
Como todos los sábados, mi mujer dejo sobre los pies de la cama el equipo de juego, con aroma a jabón blanco, tal como lo dejaba mi madre. Mi hermano pasó a buscarme mas temprano de lo acordado, “para no llegar tarde”, dijo. Pasamos a buscar a Eduardo. Todavía no estaba listo. Mauricio prendió un cigarro y pito profundo, mirando el horizonte. Tal vez pensando en alguna jugada mágica para incrementar el marcador. Eduardo se tardaba.
José envió un mensaje diciendo: “Se juega?”. “Claro”, dije yo. “Como siempre”. Gonzalo había avisado que iba después del partido de boca-racing.
El viaje hacia la cancha fue normal. “Que buena tarde”, “esta bueno porque no hace tanto frió”.
Llegamos. Solo José elongaba atrás de un arco. “Me parece que no va a venir nadie”, dijo. Yo respondí diciendo que “los blancos” eran los únicos que no estaban porque habían viajado hacia Entre Ríos.
Empezamos a calentar, realizamos unos tiros al arco. Mauricio estaba afilado. Clavó dos en el ángulo ante la poca resistencia de José que seguía con molestias en su muslo derecho.
Cambiamos de arquero, echamos unos centros. El tiempo corría, las 17 habían pasado hacia media hora, los muchachos no venían. Éramos cuatro. Ni un mete-gol. La tercera fecha no podía concretarse. El potrero lucía vacío. Nadie nos había avisado que no irían. Nos reímos un poco de la situación, “esperemos que el próximo juntemos aunque sea cuatro y cuatro”. Tome mi teléfono y al azar mandé un mensajes: “LA PROXIMA AVISEN QUE SE SUSPENDE”

JUAN MALDONADO

2010-08-04T15:46:00.001-03:00

“SOLO, UNO”

Teje, despliega sus redes
une con lejanías al tiempo.
Nutre de agonía el momento
como el rugido de trenes en paredes

Se hace compañía de rencores
que calman resentimiento.
No interpone risas al lamento
ni revive penas con amores

Un triste desafío abre en puerta
como diosa pagana, tentadora
que transmite el silencio, oradora,
de discursos macabros. Nos despierta.

Y aunque todo a ella me enfrento
como Quijote tras sus molinos.
Sin consejos de adivinos
ni refugios de armamentos.

Ante la soledad me declaro,
corran ciénagas felices.
Mas conviene algunas cicatrices
que varios horizontes sin claros

No incluyo a la descendencia
a ella pido solo entienda:
que el camino solo ofrenda
si es recorrido con paciencia.

Bajo la sombra rema el río
que viene de lo lejano,
de agua turbia como pantano.
Declara al océano su amorío.

Será la lucha, la Paz?
Será el transcurso la gloria?
Tendrá sentido la historia?
Tendrá una historia, quizás?

Uno piensa estando solo
declinando las palabras.
Ruedan estructuras macabras
como recorre el desnivel un bolo.

La pluma se entibiese
con el arder de la sangre,
que corre nuestras venas con hambre
de latidos que retumban varias veces.

Uno solo y es cautivo
de la angustia densa y oscura.
Azota el alma palabras y locura:
mensajes que anuncian el estar vivo.

JUAN MALDONADO

2010-07-28T12:51:00.001-03:00

“BOLLO, COMO LOCO”

Sube, baja, va y viene.
Nada lo tiene.
Ni lo detiene.
Si se va no viene y si se queda
lo mantiene.

Seguro se fue,
con vertiente de agua leve.
Que disuelve y procede.
Que tirita cuando en sienes.

Al otro lado,
peldaño gastado,
por comisuras rasgados.
Bien amarrado por el tiempo.
Entre fragancias, resignado.

Improvisado,
con retazos desorientados
que fingen el alivio
acompañados

Como bollo loco,
encontrarme,
para buscarme finjan viajes por el aire,
en lo divino de la tarde,

en lo infinito del paisaje.

Sigan a las moscas.
Las olorientas toscas,
los residuos de bosta.
Los que reclaman costas.
Los que saltean postas.
Los que se mienten diciendo: “no queda otra”.

En un bollo como locos.
No.
Me suelto.
Me aíslo.
No jodan.

JUAN MALDONADO

2010-07-23T09:13:00.001-03:00

“TEMPLANDO LAS CUERDAS”

Sabiduría lustrosa, de curvas añoradas, caen con fuerza los sonidos como pinceladas.

De un tiempo de estigmas, de referencias del alma, disputan la calma con delicada placía.

Canto de la madera que tiñe con el tiempo, su cuerpo dorado, resuena en el viento.

Son amigos y senderos que aprietan la vivencia, ya nada me aquieta, ya nada me ausencia.

De la mano hacia el oído, forcejea su apariencia, tira el nylon de las cuerdas pa´ ser precisas las respuestas.

Y entre chispas de incandescencia, el sol nutre la imponencia, del resonador campesino, adquirido por herencia.

Un legado merecido, un regalo de paciencia. Solo el que entrelaza cuerdas responde por la vivencia.

JUAN MALDONADO

2010-05-17T16:17:00.000-03:00

“EL COMIENZO”

Letras mayúsculas sobre el laberinto, ya componen la estructura, un cigarro, unas cuantas gotas de vino tinto.

Sufre el que no bebe, por temor a la trágica de su suerte, pero divisa un cambio entre letra suave y fuerte.

Es el comienzo, tal vez la partida, de los mejores ediles, el todo enfrascado. Y de otros más nobles, a caso confundidos, dejan abierta solo una herida.

Nada se necesita, poco se emplea, algo de travesura para recorrer el tejado, para refugiarnos los desalmados, para fundir en habla la pena.

Se tropieza, se despierta, se asimila ansioso el final sin respuestas. Bello el desafío de dejar la cuenta, solo una historia cuando lucen abiertas.

Como llamarlo, algo importante, algo divino o insignificante. Solo el latido del que le da vida, goza la sangre en su partida.

Y si no fuera por él no seria el contenido, ya no habría destinos de personajes imaginarios, que moviesen verbos y sustantivos y echaran manos del diccionario.

Son esas clemencias que tienen los libros, cuando en la primer página dan su primer rueda, que nos dejan en ellos bien detenidos, o se devuelven rápido a las biblotecas.

JUAN MALDONADO

2010-05-11T15:50:00.001-03:00

“ABUELOS”

Ella ochenta y seis años. El, noventa años. A ella la vida la trato de ama de casa, y el dedicaba su madurez a construir refugios, para hombres civilizados. Ella una artista de colores y géneros, de entrelaces de sedas. El, cocinero de muros irrompibles, artesano de viviendas.

Ella: Acá estoy, acostumbrada. Quien dijo que iba a llegar así, con este cuerpo.
El: vieja, donde esta la yerba?
Ella: En la repisa a lado del calefón.
El: La yerba, así tomamos unos mates, que ya se tiene que ir.
Ella: como una tapia, no escucha nada (sonrie). Que pasa? Al lado del calefón te dije. No escucha nada. Esta más sordo que una tapia. Sordo, sordo, sordo. Baaa. Viejoo. Tocaron el timbre. Debe ser la Sonia.
El: Debe ser la Sonia, no dijo que venía?
Ella: Que te estoy diciendo. Debe ser la Sonia. Venía para atarme los ruleros.
El: No dijo que venía hoy, no le pediste que te ate los ruleros.
Ella: Llevate unas naranjas, están buenas. La planta es medio vieja, pero todavía saca sus frutos.
El: dejatelas a las herramientas, total, para lo que yo las uso. Si, usalas, total acá no hacen falta.
Ella: Viejo, dale una bolsa para que ponga las naranjas, y ponele unas ramitas de romero para que le lleve a la patrona. Como anda la nena, creciendo? Como es que se llamaba… Esos nombres que le ponen ahora.

Al servicio de sus visitas, sean familiares o no, los abuelos tienen esa desesperación de atender a los invitados. Criados a la intemperie de las llanuras, arrancados de sus niñeces para despuntar en el trabajo, van acortando la tregua con la muerte, con todo el tiempo en sus manos, y despojados de cualquier actividad.
Los que tenemos la suerte de interactuar con nuestros mayores, debemos sentirnos privilegiados, es una gratitud que la vida nos regala, solo hay que aprovecharla.

JUAN MALDONADO

2010-05-10T16:48:00.002-03:00

“ABRIR LA VENTANA”

No es solo el suave brizar del viento cuando inicia su marcha por la mañana;
ni el brillo de los cerros cuando el sol, sobre ellos, deja su recuerdo;
ni la melodía de una Reyna Mora cuando de pasada entibia su garganta,
ni las lagrimas de los pastos cuando el rocío le contagia su pena;
ni el silencio de los caracoles cuando marcan su camino;
ni el cristalino roce del arroyo frío entre las rocas;
ni el crujir de los árboles, ni el batir de las ramas;
ni el eco de los patos, cuando en vuelo elevan ancla;
Es a su vez, abrir por la mañana la ventana…

JUAN MALDONADO

2010-05-06T09:22:00.001-03:00

“LOS LOGISTICADOS”

El mundo de los logisticados, comienza en este mundo, un mundo distinto, seguramente evolucionado. Tienden a ubicarse, siempre parados, con sus comunicaciones efectivas, al alcance de sus manos.
Los logisticados no temen vivir el conflicto de los desorientados. Siempre tienen a mano su mejor herramienta: varias columnas con cintas, laberintos menos complicados. Ahí se conforman, dan vida a sus fracasos, se pelean, se ordenan, se conocen, se reproducen hacia los costados. El más gracioso copa la esquina, con sátiras de humor cansado, como manada de vacunos circulan, entre un brete sofisticado.
A veces me sumo, por error de otros años, y trato de contagiarlos de este mundo imaginario, que nos brinda un remanso entre tantos rápidos, para contemplar la belleza del cantar de los pájaros, del correr de la aguas entre piedras de cuarzo.
Pero los logisticados no pretenden tomar otros atajos, hacia el frente dedican sus marchas, para ser los últimos del ocaso. De esa fila interminable que decora los establos, de finanzas, de negocios, de acreedores y endeudados.
Si la suerte los ayuda, terminan privilegiados, con sus cometidos resueltos, victoriosos, finalizados. Si el sistema tropieza, como cualquier niño jugando, se alborotan, se enfurecen y mueren resignados. A la espera de otro día, para regresar cansados, y comenzar una nueva vuelta, hacia el frente, sin mirar al costado.

JUAN MALDONADO

2010-05-04T15:52:00.002-03:00

“SOLO UN GIRO”

Solo un giro,
y el afuera se acerca.
El primer contacto.

Prevalece la frescura,
el reverso de riberas y el ocaso.
El frío se entibiese, cuando nacimos privilegiados.

En otras ocasiones perdura,
ajusticiando como clavos,
duros que penetran
en la madera de nuestras manos,

reflejando que hemos padecido
el temible rigor de los años.

Solo un giro,
y la bofetada húmeda para despertarnos.
El eco de un mundo profundo, extraño,

recibe nuestros míseros restos,
luego del lavado.

las alimañas claman como santos,
rendidas a nuestras miserias, inteligentes,
dichosas en su devenir milenario.

Solo un giro,
y los brotes de las sienes
caen como leños cortados.

Figuras largas y tiesas,
reductos cortos y enrulados,
se mezclan para entregarse juntos,
al abismo de los caños,

que unen intimidades con el océano,
entre montañas y llanos.

Solo cuando imagino,
que por momentos me marcho,
hacia un mundo desconocido,
que integra el mundo amplio,
doy cuenta que no es solo rutina
abrir el grifo del baño.

JUAN MALDONADO

2010-04-30T09:23:00.000-03:00

“FIJANDO LA ALTURA”

Fijó la altura con el último brote de cinética dando vueltas por su entendimiento, se paro sobre la baranda del puente negro y salto para enfrentar la muerte como cuando una hoja enfrenta el opaco amarronarse de la caída en otoño.
Nada más que una flor amarilla, de una solitaria maleza, entre la extensa franja de tierra árida, hizo que tuviera la inmensa sensación de arrepentimiento, y la adrenalina explotó en llanto, sumisa ante el deceso inevitable que esperaba victorioso por el cobijo de su alma.
Una paleta de colores simplemente, que impregnan la naturaleza de muerte y vida…

JUAN MALDONADO

2010-04-28T17:31:00.001-03:00

“PIELES”

Rosas naranjosas, grasosas, yagas de la fuerza y sangre viscosa. Mantas piadosas que fluyen sobre carnes ansiosas, por quebrar en estampidos, cuando la duda caprichosa de la energía corporal presenta sus prosas.

Sobre si corren rafagas de melancolías curiosas, que dejan verse desde colinas de cristalinos colores, vidriosas.
Sus fragancia de tonalidad espantosa, no es más que la hipnosis de angurrientas moscas, que posan seguras con cosquillas molestas y mimosas.
Suaves o ruidosas, húmedas o rocosas, son siempre el pretexto para desafiar un momento de almas fogosas, que dejan correr sobre el río de caricias esponjosas, los gritos de alegrías, exitosas. Moradas se azotan, se estrujen, se doblan, se engañan, se evitan, se tienden victoriosas. Se queman sabrosas bajo cielo de luz calurosa. Se lucen distintas, oscuras y dichosas.
Se transpiran y se secan. Se lavan bajo inmersiones acuosas. Se estiran cuando la niñez se agota, se arrugan cuando la muerte acecha leñosa.
Nos identifican, nos dan formas, se distinguen unas de otras. Se lastiman, entregando el plasma en gotas, para el espanto de algunas y no de otras.Son las pieles las que se chocan, empujan o rozan, y se distribuyen según el genero, aspectos, tonos o aromas.

JUAN MALDONADO

2010-04-26T11:11:00.004-03:00

"SI ME DAS LA ESPALDA"

No solo el camino se divide en lo que se ve y lo que se extraña

o queda sin la gota de rocio la flor que energiza el alma

No solo son mis pasos

los que por caprichos

se dejan correr,

en un suelo que descalza

al que corre sin destino,

sin eslabones que salvan,

sin presente definido,

sin sonidos que descansan

El sol se aferra a los nubarrones

que entibiesen la floreada sinfonía de los campos,

valles y montañas,

y no se ve mas que un camino

pisoteado por otras ancas,

de potros que desgastan vidas

recorriendo alegrías falsas.

Seré preso del abismo,

y eso si ya es plegaria,

si no entrelazo el desafío

con fuerza, brazos y garras

Puedo verme desde abajo

desplegando mis alas,

sujetas por temperaturas, amplias,

suaves plumas que encarcelan

del viento su añoranza.

Si me das la espalda solo siento

que soy preso de la infancia

que juega en el desconsuelo

para no perder la calma.

JUAN MALDONADO

2010-04-19T15:20:00.003-03:00

“A ESAS GOTAS”

A esas gotas que estrujen el trabajo de tejedores, con el disuelto polvo del piso que sortea los limites de los comedores,

o quizás las gotas que escriben sobre las hojas de árboles, el poema de la última tormenta que en las raíces destruye el hambre.

A las gotas pesadas, de grasitudes y sales, que derrama el éxtasis divino de seres que se amasan sobre sabanas matinales.

A las gotas que salpican arco iris en la montaña, cuando el sol teje con colores, en las cascadas su telaraña.

A las gotas de saliva, que bañan las palabras, para que se presenten limpias sinceras o bien intencionadas.

A las gotas que forman las nubes, cuando hierven en la nada, y son madres de figuras, espontaneidades de niños comparadas.

A las gotas trágicas, de sangre derramadas en guerras inútiles, presentes, por necedades pasadas.

A las gotas de Cortazar, que cuelgan de la ventana, a las suicidas que se arrojan y a las que resisten aferradas.

A las gotas de vino, que marcan trasnochadas, de rondas, de fiestas, de amigos y guitarreadas, del desvelo de cantores que despiertan la mañana.

A las gotas de tinta que dibujan esas cartas, que vierten ilusiones de los que se recuerdan, añoran o aman.

Estas estrofas, a estas gotas.

JUAN MALDONADO

2010-04-14T16:38:00.000-03:00

“COMO OFRENDA LA VIDA”

Cuando nos abrimos al infinito ya no nos preocupa el que será, y en menor grado el que fue. Simplemente el que es (el que vale). Somos una meta ya sabida por el todo, por el duende de la particularidad. La vida es sabia, devuelve tarde o temprano lo que uno entrega. El río pasa, recoge en su camino los residuos para sumergirse en el anhelado mar. Nos sentimos, nos introducimos, nos comprometemos. Tal vez haya elegido Storni el océano para su muerte, como ofrenda, su vida, a la eterna vida.

JUAN MALDONADO

2010-04-13T16:36:00.001-03:00

“CUANDO YA NO SIENTO”

(A las personas que pecan de egoístas y ante todo se hacen a un lado. A los prisioneros de un alma desinteresada)

Si fuera solo el reclamo de vidas pasadas,
si fuera solo el reposo de flores pisadas

Cuando no siento
me encuentro en la pregunta,
y la respuesta
es directa: “no apareceré nunca”

Es extraño el juramento,
del frío: encoger la musculatura,
si no duele
caer de la altura,
sino sufro,
sino lamento.

Como gotas en el fondo del mar se pierden sin lucirse, los castigos del corazón que late sin herirse.

Todo pasa,
nada se detiene,
Todo sigue su curso,
como si no fuere un alma desconsolada ante tantas maravillas.
Como las estrellas que brillan, como las hojas cuando mueren.

Ya nada me provoca
Estigmas
en la razón. El deceso, la desdicha,
el silencio perforado
por la
daga
de una canción.

Cuando ya no siento me detengo,
inspirado por la intuición (que debo estar dormido o imitando la función), de los duendes distraídos que solo explican la situación
de estar siendo vigilados,
por el discurso obligado,que diluye aunque no sienta…

JUAN MALDONADO

2010-04-08T16:26:00.001-03:00

“LA RUEDA RUEDA”

La rueda rueda, zigzaguean los rumores del caucho, el empedrado acecha con las piedras y el camino se abre hacia los lados. La rueda rueda y el sonido a metal gastado, sinfoniza el silencio castigado por caprichos que desequilibran callados. Un saludo al haber empezado y la rueda rueda hacia uno y otro costado. Tendones estirados, esfuerzo dedicado y el viento que descansa dentro del diafragma preparado. La rueda rueda y van consigo historias y relatos, de abuelos distanciados de jóvenes pasados, que vuelven y serán los mismos recordados que den cuenta que todo vuelve cuando la rueda rueda…

JUAN MALDONADO

2010-04-06T17:28:00.001-03:00

“SOLEDAD DE NARCISO”

Caen las bellas figuras,
del resplandor de resplandores,
de las colgantes y difíciles traiciones
que acometen las comparaciones.

Perdón por mis dones,
soy todo beneficio,
el destino entregó su sacrifico
y dejaron estas razones.

Si tan solo pudiera
por un día padecer,
las desventajas de cualquier ser
que no tenga mis opciones

sería como canciones,
de melodías plebeyas,
como herrumbre de arpones,
como aburrimiento de emociones.

La belleza entro en mi cuerpo
como sangre derramada,
luego que una daga dorada
diera en el cuerpo del hada,
protectora de los feos,
de los imperfectos y desdichados.
Todos resignados.
Acostumbrados. Todos

Y la benevolencia de mi figura,
envidia de los menores,
hoy relucen mis cuestiones
de una soledad segura.

Solo queda la compañía,
del reflejo amanecido,
de un manto acuoso divino,
hacedora de manías.

De admirarse sin consuelo,
día y noche contemplarse,
de rutina enamorarse,
hasta en sueños y desvelos.

Solitaria es la belleza,
por temor de la mala apariencia,
cuando reluce se condena

y asecha la naturaleza.

JUAN MALDONADO

2010-03-30T15:22:00.001-03:00

“SI ME LO PIDES”

Si me lo pides,
te escribo palabras sueltas,
que juegan con mis manos
cuando vuelan tu silueta,

que brilla entre las sombras
de pieles descubiertas
amanecidas entre fundas:
lecho de psiquis y naturaleza.

Si me lo pides te descubro
entre versos de un poema
que conectan los latidos
con el eco de inocencia,

que despierta cuando en niño
se convierte la esencia,
feliz el desconsuelo, activa la fortaleza.

Y soy oído del bello
caminar entre mis grietas
que absorben el sonido puro
de tu amor y benevolencia.

Ante un ciego desdichado
que al brillo de tu luz dio respuesta,
como el mar hacia sus ríos,
como arroyo a su tormenta

Si me lo pides te dedico
algunas palabras sueltas,
perdidas en nuestro tiempo,

sin comienzo, presente o metas…

JUAN MALDONADO

2010-03-26T15:50:00.001-03:00

“VEO”

Son el foco,
la luz
y
el deseo,

de la gama de colores que hacen el fuego.

Una brisa fina de cerdas entre los dedos.
Del despertar del rostro que abre al mundo cuando quiero.

Se agita

el instinto,
se
estremece el conteo de expansiones y decesos, del músculo de amor y sosiego,
de esperanzas,
de
deseos.

Si duermo espero entre nieblas oscuras.
Si desvelo victorioso sueno, cuando alumbran en las sienes,
esos flancos estertores de lo eterno,

que simpatizan en el olvido
cuando de recuerdos
me alimento,

y son los fieros residuos,
los
dueños de los sueños
y el ansia de la firmeza
de una realidad

exacta

cuando
veo

JUAN MALDONADO

2010-03-25T15:22:00.000-03:00

“DANDO VUELTAS”

Cielo, horizonte, tierra.
Miradas que a lo lejos aferran
un singular comentario del que siempre
mira afuera,

y la quietud del lamento
que es en vano auque no quiera.
Me llamas “el conocido”
porque tienes que justificar tu galera,

una dócil decisión de uniforme
dan en el pecho de tu estructura erecta.
Sos lo mismo que quien se aferra,
entre el suelo y tus garras sin ideas,

que ya no distinguen
entre ángeles y fieras,
son fieles a su ceguera.

Tengo tiempo de explicarte,
que ya nada me altera,
que concibo la esperanza
como aliento de pena,

que simplemente caigo como río a su rivera,
que se distribuye en la inmensidad plana
y no hacia altura nueva.

Compartiendo benevolencias,
recibiendo nuevas,
de miradas, de la sombra,
de quien la deja o la lleva,

como el que comparte contigo,
en estas lloviznas de ideas,
entre el cielo, horizonte, tierra.
Dando vueltas…

JUAN MALDONADO

2010-03-22T16:02:00.002-03:00

“MANOS DE TRABAJO”

Al viento, agua y tierra, espejos de campo arado, se abren al sol de mañana, se cierran cielo estrellado

Combinan con el acero, la sangre extiende en madera, el hacha herida de cedros, algarrobos y nogales tiernos.

Desgarran sobre el pañuelo, las caricias a un niño nuevo, que encuentra el gemir del hambre, sobre el cristal divino del sueño
del ser que empuja el tiempo, el frío, los días de fuego, que cimienta la esperanza del hombre llamado pueblo

Son sus armar,
banderas del cuerpo,
reflejos del alma,
senderos resecos,
paredes de adobe,
racimos repletos,
una cuerda que resuena rompiendo el silencio

Entre los surcos concluyen, la ofrenda de los labriegos, sus manos vierten acequias, sesgadas por el recuerdo

Y se dividen de a pares, por poderes adversos, que temen a que se junten y dejen de ser los dueños…

JUAN MALDONADO

2010-03-19T16:00:00.001-03:00

“CAMINAR”

Cuando el torrente presiona,
la tierra tira su lamento,
el arco estira su figura,
la silueta en movimiento

Vista al suelo, al horizonte,
se disputan personalidades,
decisiones cabales,
clasifican al hombre

Se perfora el destino,
el abismo se presenta,
el coraje es adivino,
acompaña la esencia

Somos fieles seguidores
de asperezas nocturnas
estimulan viejos menores
dar el paso que alumbra

el sentimiento de incluirnos
despacio en el espacio
debajo del arriba
arriba del abajo

Figura se hace el camino
del intrépido caminante
marca lo desconocido
y lo que ha pisado antes.

JUAN MALDONADO

2010-03-18T15:44:00.000-03:00

“UN LINYERA”

“Me abraza la soledad, con tierna paciencia, me explica la mañana que el sol no saldrá.
Serán las viejas plegarias de los tordos amanecido, que declaren el divino correr del día.”

Un cobijo desgastado
entibiese el lamento,
tan solo recuerdo siento
de una almohada de seda.

Uno elige su pradera
para agotar la agonía,
será el paso de la vida,
que demuestre el fundamento,

y es solo el silbar del viento,
entre penas y alegrías.
que en un tiempo divertía,
pero ahora ya no siento

Será porque el cimiento,
de la muerte esta afirmado,
deja el corazón rasgado,
deja el cuerpo suelto.

Aquí sentado en la vida
te veo pasar como si quisieras,
darme la mano que espera
por un acercamiento,

No temas,
no miento,

soy solo un linyera…

JUAN MALDONADO

2010-03-15T17:04:00.001-03:00

“EL JOROBADO”

Con el cielo sobre el manto,
con la figura del espanto,
con una sonrisa que se perpetua sobre los pasos,
una mirada al horizonte, como elevado.

Son las caricias las que motivan,
el acertijo de lo diario.
Felicidades, pocas resonando,
en la penumbra del vestuario.

Ya no hay consuelo, soy
de lo fuera de lo clásico,
Nada ya tiene sentido
si discuto entre los sanos.

Me han visto furioso,
perdón al asustado.
Si fuera el templo de mis riegos,
dejaría lo mojado.

Cuanta miseria asechando,
dolores, dagas en lo sano.
Figura fiel de algarrobo,
retorcido entre los planos.

Sin la fortaleza,
de aquel beneficiado
por la tierra y aguacero,
que recorre el empedrado.

Me escabullo entre las sombras,
de la luna y estrellados,
por temor a que resuene,
nuevamente: “el jorobado”.

JUAN MALDONADO

2010-03-10T15:36:00.000-03:00

“MANDALA”

Punto exacto fija el espejo orbital del sentido.
Se desplazan hacia el estallido los contornos,
antagónicos, definidos.
Se sumergen a un plano en movimiento,
no movido.
Dejan marcas singulares,
rezando recuerdo en el olvido.
Son tan simples
los latidos,
de la indiferencia, rasgos conocidos.
Se consuelan parecidos,
como gotas diferentes del rocío.
Son del momento,
distraído.
Diferencia de lo vivido.
Buscan placeres arrepentidos,
no perimen ahorrativos.
Bellos lunares, soles divinos. Dan fundamentos figurativos.
Se construyen a si mismo, caritativos,
para el bien de muchos en el abismo.
Remanso del objeto cognoscitivo.
Sendero de un mundo, cualitativo…

JUAN MALDONADO

2010-03-09T15:57:00.001-03:00

“LO QUE VIO SER”

Lo inevitable que resuene,
nada ya sabe de la espera,
almas clásicas van en tregua,
sonámbula, la elección del poema.

Son astucias las destrezas,
del paisaje que envenena,
con tajadas calan, siembran,
el residuo de hechiceras.

Ya no mienten, solo dejan,
se relamen y festejan.
Se acobardan o se enfrentan,
calman brazos de fiera.

“Son palabras”, vocifera,
amplio grito en la marea,
del tiempo que vierte la sombra,
de la forma que la luz promete.

Cansada la esfera somete,
fuerzas acostumbradas de adivinos,
son guerreros, dioses divinos
corre la sangre, río arriba.

Si fuera solo dar la vida,
para despertar en el silencio,
manto entresuelo y cuerpo,
entre cuerpo y cielo, el viento

Uno ya ha elegido,
el camino de los días,
en que se atrevan las heridas
cicatrizar sus lamentos

Son simples las palabras,
cuando se dicen de pecho,
y es por ello, solo siento,
el placer de la portada.

Y es calma, remanso
lo que vió ser. Será tranquilo
el renacer….

Juan Maldonado

2010-03-08T15:39:00.002-03:00

(A los tantos que carecen del agua y que recorren largas agonía en su encoentro. A la reflexión de los que solo nos queda estirar un brazo, girar un grifo y agotar la sed)

“LLANTO DEL CIELO”

…Y me fui despacio con la sed de volver, otra vez si quiere a mojar las plegarias, que callen un día, siquiera para saber, si la sonrisa de la noche se acostumbra, o es sabia, y solo anima a verse cuando revive la danza, que vierte la tristeza, por recompensa, el agua…

Baja descalza
la pena del sol,
se hace sendero,
el viento entibiese.

Rugen las piedras
llantos del agua,
queda acorralada
en nubes florece

Cuanto daría por llantos del cielo
que truequen tristezas por verdes y truenos
Son simples plegarias de pueblo de cerros
Cansado y dolido del roce del tiempo
Juan Maldonado

2010-03-03T09:53:00.002-03:00

"NATURALEZA"

Para el consuelo de los habitantes de lo imperfecto, lo inexacto, lo deforme, lo indefinido, lo incorrecto, lo desacomodado, lo ilimitado, lo liberado, viene a tenderse el manto de la naturaleza, para que estos locos afortunados den cuenta y nos hagan saber que no hay más infinito que nuestro alrededor. Solo queda mirar…

Juan Maldonado

2010-02-26T09:13:00.000-03:00

“UNA DECISION”

La luz que decora
el terrible sueño del sentimiento
para despertar, en ocasiones lento
en otras, sin demora.

Son hojas que gotean
las caricias otoñales.
Fuertes brillos entre fanales
que resaltan y golpean.

Uno esmera por pedirle
limosna. La indiferente musa
sabia crueldad acusa
cuando culmina en exigirle.

Camino, lo desconocido vierte.
Es ceguera el momento,
se hace espacio, nada siento.
Libres pasos a su suerte.

Mezcla el alma, locura y razón.
Virtud del resultado
de una decisión.-

JUAN MALDONADO

2010-02-25T15:25:00.000-03:00

“YA SOMOS”

Ya somos el divino infinito,
el presente, pasado y futuro.
Una mariposa que florece en las flores,
un arco iris que revoca el abismo.
La carcajada que presiona el silencio
y el silencio que guarda su secreto
Ya somos el pensar de lo eterno
que menciona cada paso
del recuerdo y olvido
Dan campanadas lunas y soles, y sobresalen cantaros rotos,
por noches y días.
El viento escapa del vuelo del ave
que vierte el desafío para incluirlo
Será el alfil parte de un juego
o peldaño flojo del tablero.
A la idea subo, de verme en completo,
distancia y aprieto, sentido o recuerdo,
y ante todo y todos declaro
ya somos….

JUAN MALDONADO

2010-02-24T16:18:00.002-03:00

"PRIVILEGIO"

Convencido sobre alcantarillas
sobre la cara, el asfalto
roció de pétalos putrefactos
el correr de la aparente agonía
un camino torbellino
sobre nasales acequias
de grillas vespertinas…
Una mano que se somete
entre las paredes del viento
sonarán los desalientos
indiferencias de ira
callo la noche por mejoría
de la desdicha que carga
el lomo tieso, sangre ardida
Y es en ese momento
que el privilegio
toma su vida….

JUAN MALDONADO

2010-02-23T15:53:00.001-03:00

"DESALM - ARTE"

Cabe la suave respuesta,
de lo descontrolado,
de lo desorientado,
de lo bifurcado,
del racimo de propiedades que resuena en los llamados,
de una garra que moja su sangre sobre la daga del calcio.
Y el pésimo ejemplar de papeles salpicados,
muere el sabio, el analfo.
Y se suman cuidadosos los suspiros de los vagos
retoños de figuras, desechos hechos llanos,

brillos y mantos.

Murmullos peligrosos que se aclaman en llanto,

y la voz dulce del peldaño entre lo oculto
y lo claro,

deja el viejo descanso, su remanso a lo sano,
y el estertor de lo humano

que escribe en su ocaso…

JUAN MALDONADO

2009-07-15T11:20:00.002-03:00

SUEÑOS DE PRIMAVERA (CAPITULO SIETE)

…La justicia es el instrumento de manipulación moderno, que los comensales del mundo utilizan para llenar sus incansables vientres…

Usted cree que camina por lo seguro, me pregunto Figuer viniendo de un letargo pensativo. Lo único seguro es que a la mañana sale el sol y el crepúsculo lo esconde. Lo otro es puro cuento.
Me dirá usted, “es un descreído”, y yo le responderé: soy un realista. Ya de la época de Sócrates, cuanto acudían a sus prácticas mayéuticas, las personas daban cuenta que su posible saber no era más que una mera ilusión, que habían estado confundidos todo ese tiempo anterior. Y pasa como ahora. Vivimos en una sociedad bajo el régimen de “democracia”. Usted puede creer eso. De que democracia me está hablando. De que verdades.
Uno no tiene ni el misero derecho de caminar con los pelos largos por las calles, que me lo encajonan en prisión para averiguación de antecedentes. Que me lo tratan de merodeador. Que me lo golpean como la mismísima suela de los zapatos.
Mire, desde que tengo uso de razón aquí siempre fue todo una farsa, y la gente acompañó esa farsa. Porque aunque las condiciones de vidas fueran las mas indignas siempre tuvimos ese cierto orgullo de compararnos con el que está más abajo y así sentirnos un poco mejor. Horrendo, la famosa clase media: sueño con estar igual que el de arriba, y me cago en el que está abajo. Y no se dan cuenta que pertenecen a la misma franja social, obvio, la de abajo.
Usted cree en los cambios?, pregunto...
Realizó un descanso en sus palabras para degustar un trago de ginebra, que seguía desgastando el camino de su esófago.
Yo seguí su mirada. Coincidía con la necesidad de llevar a su muerte un trabajo de cambio. Una necesidad de morir con la tranquilidad de no haber pasado desapercibido. Yo asentí sus palabras, mencione algún que otro ejemplo de falacias comunes, como ciertos slogans publicitarios. Figuer sonrió y dijo:“La televisión, mejor herramienta destructiva….”

Juan Maldonado

2009-06-26T11:26:00.004-03:00

A ese niño...

Sigo camino tras el vicio del presente,

una melodía tez rosa espera el sol.

En tu vientre se enciende el tiempo

que sueña, para digerir una nueva alternativa.

Será el silencio,

el grito de tus días...

Soy lejano a las comodidades, más cercano

a las sabidurías.

Que no quieren detenerse

para que me junte en sus partidas.

Tu serás quien se encargue de seguirlas,

mi llanto en vida.

Espero tu sonrisa, tu temperatura

y tus caricias.

Caen tus voces, cae tu vida.

Y entre dulces movimientos, sinfonías,

suena mi niño, tu alegría...

Juan Maldonado

2008-12-16T09:15:00.002-02:00

SUEÑOS DE PRIMAVERA (CAPITULO SEIS)

…Cuanto tiempo para darme oído, intercambio el precio literario de saber que uno abraza el escondido devenir de los extremos del infinito. Loco el poema de la nostalgia, que sube con la puesta de la luna y reposa en mis noches hecha sonrisa de carbón…

Nos encontramos de pronto, mirando nuestros tragos en el bar del lugar. Una mesa gritaba los comentarios de borrachos terminales, que despedían sus costumbres sorbo a sorbo. Una delicada sonrisa del cantinero que dejaba reposar su mirada perdida sobre el puño de sus manos.
“Así que lo han mandado seguirme”, dijo Figuer.
Eso creo, respondí. La vedad que a esa altura mi confusión era tal, que ya ni siquiera sabía el porque de estar sentado con ese hombre, al cual solo conocía por sus movimientos, lentos, seguros, y de casi sutil predicción. Un hombre de vestir opaco, con ropas sueltas, formal. De contextura, digamos normales, metro ochenta de estatura, manos delgadas, arrugadas por el uso. Mas porque el alma utilizó varios cuerpos, para ser este Villegas que miraba mi silencio. Donde encontraba una sonrisa, su seriedad acometía con un trago de ginebra tibia.
Entró un hombre de contextura robusta, un ligero jopo desprolijo, vestido con musculosa verde y jean negro. Usaba lentes de sol, aunque la tarde iluminara poco. Lo saludo a Figuer con un gesto de confianza y al son de las palabras: "y Figuer, todavía no se decide?."
"No, usted sabe que yo estoy para eso", respondió. Luego me contaría que este sujeto se dedicaba a engañar ancianos consiguiendo de estos documentos firmados para luego apoderarse de sus bienes. A Figuer le había propuesto ser quien ejecutara judicialmente algunos documentos, para apoderarse de las tierras de una solterona mayor, que la vida solo la había provistos de unos sobrinos interesados, que no esperaban más que su muerte para cobrar la herencia.
Figuer sacó un libro de un bolso de cuero. Lo abrió en una página determinada y leyó: “Yo odio a los que se ocupan de espiar a los demás y piensan que son muy listos. Odio a los que piensan que son valientes cuando son meramente revoltosos. Y odio a los individuos astutos que simulan ser honrados caballeros”.
-Confucio, me dijo. Casi trescientos antes de Cristo, siguió.
Tomó un trago largo de su copa y siguió el comentario: - Me gusta mucho leer. Llevo siempre un libro en mi bolso, sabe? En los libros se encuentran verdades eternas. Usted lee?, preguntó. - No mucho, le respondí. No tengo mucho tiempo para ello.
Tiene que empezar a hacerlo. Sobre todo lea a esos autores que atraviesan las fronteras del alma, para descubrirnos en letras el infinito mismo, y dejarnos en el entendimiento las más complejas dudas. Me gustaría ser escritor, pero no tengo pasta para ello. Me conformo con leer lo que puedo, para que la mente no caiga tan solo en recuerdos nutridos por nuestros sentidos, y repasarlos desordenadamente luego en sueños. A parte no tengo buena ortografía y carezco de fundamentos. Tal vez más de viejo pueda que tire algo para el recuerdo.
Una virtud en Figuer comenzó a relucir en sus discursos. Las palabras, el tono de voz, y la pausa justa inclinaban hacia cierto respeto. Su compañía comenzaba a agradarme. Tenía seguridad que llegar a él correspondía a un quiebre en mis andares, desde luego para bien, sobretodo para salir de tanta cordura que agobiaba en mi proceso. Un camino desconocido dejaba libre el momento y una tenue luz latía en el fondo de su horizonte.

JUAN MALDONADO

2008-12-06T18:12:00.004-02:00

SUEÑOS DE PRIMAVERA (CAPITULO 5 - EL RETORNO)

“No tema”, dije. - Mi intensión no es hacerle daño.
- Y por que me ha seguido todo este tiempo. Que necesita de mi?, me respondió.
- Nada, simplemente me han encomendado su vida.
Mi Vida, quien querría esta vida tan desdichada?
Me han encomendado que le siga, pero no me han dicho que hacer una vez frente a frente.
Villar Villegas se rió muy profundamente. Me miró como con una cuota de ternura la cual no pude soportar.
“Bueno, bueno”, replique, aquí el que manda y hace las preguntas soy yo.
Hágalas, me dijo. Y esperó el acertijo.
Y la verdad era que no tenía tal pregunta. Había llegado a la conclusión de que había seguido a un hombre por casi quince años y no tenia siquiera una pregunta para hacerle.

“…Es por ello que te acompaño, la verdad de mis pensares
para serte fiel sendero, sobre festejos, sobre pesares.
Si te busco ya te encuentro, y con tigo, soledades
soy un nido que ha dejado, plumas nuevas sobre aires.
Na caído desprovista, la realidad sobre mis verdades
no soy joven ni soy viejo, soy el fin de estos soñares
que me abren en infinito, como fuerza de los mares…”

Canturrió estas estrofas, con un cigarro entre los labios, y el humo dibujó la melodía en el espeso aire que nos rodeaba. Yo seguía sin decirle palabra a su pregunta casi obvia, y el paciente, como sabiendo mi preocupación me dijo:

“No se preocupe mi amigo, anote ahí (me señaló un papel imaginario en el aire, deduciendo que debía tomar nota), algo que he aprendido en la vida es a ESPERAR”.

JUAN MALDONADO

2007-10-10T16:47:00.000-03:00

SUEÑOS DE PRIMAVERA (CAPITULO 4)

Lo seguí por la calle desolada. Sus pasos fueron cortos. Reptantes. Cuando sintió los mios detuvo su marcha. Lentamente giró su cuerpo y se enfrentó con una aguda mirada que lo seguí desde hacía ya un tiempo.
“Parece que ha llegado la hora”, dijo.
Quedé perplejo. Había sido tan cuidadoso. Como pudo dar cuenta de que estaba reparando en el? “Los ciegos no pueden verte la cara, pero lo mismo te reconocen”, exclamó esta vez. “No se que quieres, pero desenrolla ahora”
Yo no pude emitir palabra. Todas las recomendaciones que había recibido se esfumaron entre los dedos del segundo. “Ustedes son todos iguales. Superhéroes que se desploman al primer grito.” Ante mí tenía el hombre que podía cambiar el rumbo de una nación, borracho como estaba. Yo no podía emitir palabra. Villar Villegas, o Figuer Villar, como el mismo se hacía llamar. Se me había encomendado atraparlo, pero nadie sospechaba –ni siquiera el mismo- que lo que yo realmente quería era acompañarlo, ayudarlo. Como convencerlo de ello: el problema.
“Dispara. Habla o sigue tu camino”. No dije nada. Dio media vuelta luego de lo dicho, y siguió su marcha.
-Espere, dije. Tengo algo que le pertenece. Se frenó. Suspiró profundo alzando los hombros, y luego de enfrentarme me miró sudoroso…

Juan Maldonado

2007-10-01T15:39:00.000-03:00

“SUEÑOS DE PRIMAVERA” (CAPIULO 3)

La desesperación comenzó a descansar cuando apoyado contra la pared se rodeó de la oscuridad de la noche que lo dejó fuera del alcance de aquellos apatotados mal vivientes.
El viento comenzaba a elevar su velocidad, degustando los primeros sabores a polvo mojado, que seguramente tormentas lejanas producían desde algún pasado lugar. Villegas, ya recompuesto alzó la mirada y agradeció una vez más a su ángel guardián la protección. Pero la muerte hubiese sido tal vez, la solución más razonable para tan precaria vida. Solo en un pueblo desconocido, sin nadie que lo esperaba en ningún lugar. En un mundo totalmente desolado. Y para males, el barco que le permitía desarrollar la única tarea por la cual se sentía útil, hizo su abandono la mañana anterior en el muelle de Mar Escondido.
“Yo he visto el sendero de la nostalgia. He combatido su maleza. He podido cruzarlo por días, años enteros. Pude reflejarme en su horizonte, y sin embargo, sigo en la desdicha del sufrimiento, que tal vez por consigna, sea eterno”
Caminó por una calle de ripio mojado, que lo llevó ante la puerta de un bar. Éste, descubría una tenue luz azul que invitaba a ingresar. Sentado en la mesa más próxima a la puerta levantó la mano solicitando la atención del cantinero que no tardó en traer la medida de licor de caña solicitada. “Es de la mejor del lugar, preparada artesanalmente por Choquito (un joven de unos 35 años que había adquirido la habilidad de la destilería de la mano de su fallecido abuelo, el viejo Benjamín). No sabe a alcohol.” Y efectivamente. El producto era de los buenos. Tragó agitando el cuello el néctar de caña que entró como una gota de lava al cuerpo de Villar Villegas. Sin tanto cuidado, y en actitud de suicidio pidió una nueva medida. Y luego otra. Y una nueva. Sus recuerdos y penas se incendiaban junto con su esófago. La mirada comenzaba a desnivelar el lugar. Yo lo miraba desde otra mesa. Me habían encomendado seguirlo hasta que cayera. Hasta que no le quedara otra que pedir ayuda, pedir perdón. Pero Villegas siempre florecía, Tal vez de un color grisáceo, algo transparente, pero florecía. Hacíamos lo imposible para verle derrotado, pero el siempre nos brindaba una nueva pelea.
Lo vi dormir por casi dos horas. No despertó al son del alto volumen de parlante que daba a sus espaldas. Algunos chistaron ante su graciosa imagen.

A las 4 de la madrugada se despertó, pidió la cuenta. Sacó las últimas seis monedas atrapadas en su bolsillo y se retiró del bar, mirándome a los ojos como pidiéndome que lo siguiera. Tal vez había llegado el momento de acordar. De darnos cada uno su entrega….

Juan Maldonado

2007-08-25T05:52:00.000-03:00

"Sueños de primavera" capitulo dos y algo más..."

Caminó. La vereda presentaba unos globos de regalo de alguna desaparecida fiesta y sobre la mojada calle, sentó su impacienta para volver un momento hacia atrás. Yo no he visto nada y todavía pueden culparme de lo desconocido.
TENGO QUE ARREGLARMELAS CON POCO, Y SONREIR CON EL PRIMER DESPOJO DE TERNURA QUE SOBREVIVA EN ESTAS LUJURIOSAS CALLES.
(La desprolija escritura, mitad minúscula, mitad mayúscula, es error del tipéo imprevisto de este autor de noctámbulas descripciones que acercan el canto cotidiano del zorzal “bailantero”, y el alcohólico desamparado, que atribuye su desprecio en un teclado de computador).
Villegas coronó su llegada, con la desprolija búsqueda (en vano) de las llaves.
“Allí he llegado, y allí nuevamente llegaré”, como desafiando a lo siniestro e introvertido de las casualidades.
Enredado es dialecto y seguiré disfrutando de lo suyo, aunque el cansancio tenga que verter un socorro peligroso en la mente del lector.
Sentase su cabeza en la almohada y decidió despertar hacia el otro día.
Calles que dejan al protagonista en una suerte de reparto necesario. Secundario parecer...

Juan Maldonado

2007-08-04T05:48:00.000-03:00

“SUEÑO DE PRIMAVERA” (CAPITULO DOS)

Camino a su casa descifró cada una de los acontecimientos que había experimentado. Primero, el despertar en un lugar donde el sueño no había atrapado a su cansancio. Quizás el bienestar de la lactancia alcohólica desorientó su recuerdo y solo la realidad de un nuevo amanecer permaneció en su duda. Segundo, porque desafiar a la soledad con un inoportuno despido de aquella mujer que lo colocó en el pedestal de su carrera, luego de una carrera casi totalitaria de su vida? Y por ultimo, el retorno de su marcha, para volver a entontecer el marco de sus pasos que bien fallecidos habían permanecido hasta detenimiento.
Tantas preguntas, y tan solo una y repetida respuesta: la duda más allá de los hechos.
Villegas siguió su marcha sin abandonar el laberíntico pensamiento.
Al pasar por la plaza madre de la ciudad, descansó en uno de sus requeridos bancos, gastados por el espectacular desempeño, de cobijo linyérico. De receptor de lluvias y soles. Un saludo, del cobarde empresario. Una mano, del niño de la noche, que sobrevivía con ese simple trabajo de a elongar el antebrazo para que ruidosas monedas detengan en la comida diaria.
Tuve que volver a su abrazo, porque era lo único que podía estimularme.
Tu furia nocturna destruye mi paciencia, y yo tan solo puedo esperarte a que dejes de correr la noche para que descanses en mi vida. Soy el que espera hace un tiempo que detengas en mi vida. En la de todas esas personas que suenan alrededor de mi. En la boca de los que hacen de mí lo que no soy, y por ser tan inflexible en resoluciones, dejo correr las apreciaciones. Por no importarme el error. Por descubrir la gracia en ello.
No pudo más que mirar la tarde y el crepúsculo, como dardo, callo en la ciudad. Su sueño seguía empujándolo a la vida misma. Y la simplicidad del mismo solo pudo ponerlo más aun en peligro. Yo se que sigo tus pasos.

“…El sueño de encontrarte, en la rivera
Para que dejes la tormenta, cualquiera
sea el momento, que lento parece florecer
en los montes de mis dudas, y conocer
si de carne muero, cuando el destino quiera…”

Palabras más, palabras menos, acomodó su ropaje y siguió su marcha…

Juan Maldonado

2007-07-29T07:20:00.000-03:00

“SUEÑO DE PRIMAVERA” (CAPITULO UNO)

Cuando el invierno dio a luz a la nueva temporada del año veintisiete, un instante de sosiego detuvo la marcha del almirante Villar. Sueños de primavera comenzaron a recorrer sus pensamientos, para instalarse y dejarle la marca del futuro que lo sorprendería con alguna que otra oportunidad de felicidad.
Los otoños quedaban lejos, y las siluetas de los árboles promedian una verde jornada. Sobre la baranda del yate, Figuer Villar, comenzaba un extraño sueño que lo llevaría hacia el completo desprecio por su decisión. “Yo no quise entregarme a su mirada, pero un rostro descalzo de color, corre mas rápido por mis venas”.
No se si tengo que abrazar su atensión, pero lo que debo comentarles tiene su explicación en mis palabras. Mi historia.
Cuando dejaba cerrada la puerta, y caminaba hacia el olvido, volví acostumbrado a sus brazos. Ellos esperaban soberbios, sabiendo de su capacidad de atracción. Y el sueño dorado de rector enojado, distante, desvaneció ante su sonrisa: -“Uno sabe, que el regreso constituye mi homenaje.” La abrazó, pensó en apretar su cuerpo contra el de ella, pero la suave figura tentó tan solo unas cuantas caricias. Desde el voluminoso cabello, recorriendo su estructural espalda.
Suave la mano que rodea tu cuerpo
Canción de luna, que mira el infierno…
Primer problema, soltar su mano, y saludar para no regresar jamás…

Juan Maldonado

2007-07-16T12:43:00.000-03:00

“EL MISMO”

Y si. Me siento un poco aburrido de tanto parecido en esto de viv. De seguir el mismo pájaro que vuela a la mañana en busca de comida. Que canta sus canciones de abrazos con sus pares y vuelve a su nido, para cerrar los ojos. Para silbar en sueños la noche.
Soy el mismo de hace mucho atrás. Hablo de mis pasiones, las mismas de antes. Reafirmo los mismos pensamientos. Los mismos espectros rutinarios, que me sientan en un letárgico descanso hacia el igual.
Me siento a componer, y surgen las mismas nuevas canciones. No puedo dibujar las notas de aquella sonrisa, que me exige repentinos y numerosos planteos graciosos para poder disfrutarla. Yo encuentro el silencio, de ello, de esto. Como hace un tiempo atrás. Como siempre la cobardía en el amor no se permite. Se sufre. Como punta de flecha en muslo de fuerza. Y yo, siempre el mismo cobarde, atajando los días del destino para ver si puedo tener otra oportunidad.
Soy el mismo que cambia (según la ciencia) cada siete años su embase. Pero el fruto sigue pimaveriando los mismos sabores. Los mismos temores.
DUELE. COMO SE SUFRE. Pero ante la desigualdad de mis citerior y acciones, puedo escuchar esa lejana voz que me menciona restos de alivios, y surgen como en picadas aéreas, de aquel vuelo que se esconde en sueños, para volver a tentar la noche con la misma luna. Para volver a encontrarme, otra vez en la penumbra. Siendo el mismo.-

Juan Maldonado

2007-06-05T22:03:00.000-03:00

"NO SOLO CUANDO LOS PAJAROS VUELAN"

Cuando los árboles sacudían el pleno atardecer del quinto día de vacaciones, Estalinao develó ese secreto que atormentaba a tan descontrolado silencio: “no solo cuando los pájaros vuelan las temporadas cambian de estación”
Los reunidos en la fogata distraímos la mirada y el pensamiento comenzó a hilar cada una de las palabras que desde aquella singular frase percutían en lo atónito y asombro de todos.
Y no lo digo por capricho, replico, simplemente a modo de advertencia. Y nuevamente fijó su mirada hacia el mar que desprendía ya su comienzo de erupción de marea, que comenzaba a conquistar el espesor de la orilla para depositar sus regalos marinos una vez, la llegada del sol:

Tus cabellos sobre el viento
Que percute sobre tu nejilla
Como tesoro, en tus labios el sol brilla
Espejitos de arena, cuando los besos, siento.

Salados risos, cuando el agua dejas
Que bastonan la caida de tu largo pelo
Y entre dedos de mi mano, las caricias suelo
Acomodarlos como arados, con sus rejas

Ya no creo en aquel vuelo, de viajeras golondrinas
Y el frio no vuelve cuando en el cielo estas lloran
El cantar de los recuerdos, de los que miran y añoran…

“No solo cuando los pájaros vuelan las temporadas cambian de estación”. Una hermosa frace, de los caminantes solitarios, que seguimos nuestra marcha, hacia nuevos cielos. Hacia nuevos vuelos…..
Juan Maldonado

2007-05-30T16:04:00.000-03:00

UNO MIRA POR LA VENTANA

Uno mira por la ventana de la vida, y ver pasar el frió recuerdo de los alejados momento en que una sonrisa se vendía en cualquier esquina. Ya no reímos. Ya no sonreímos.
Uno mira por la ventana de la vida, y meciéndose en el reposo del presente escucha el bramar de una canción que deja de percutir el tres por cuatro del corazón para bailarnos una zamba o chacarera, y no todo es pañuelo al viento. De a ratos cae como piedra al suelo y una vez más la cobija de la resignación sobre la heladés de mis tobillos.
Aquel niño juega a través los postigos, que tímidamente opacan la transparencia de la piedra fundida, y corro nuevamente bajo la garúa de otoño sombrío.
Y uno mira por la ventana, y esta nos invita a cruzarla, y ya desahogo de penitencia arrojo mi calma, para volver a ser libre…
Un ave posa su vuelo en la crujiente clorofila, y derrite en chasquidos el silencio de la siesta. Y sobre todo, o por debajo de todo, el mar, que con seductores movimientos me arrastra hacia la orilla, y humedece de espuma los pisares de estudiante que siguen el crepúsculo de sus hogares. Para llegar a sus descansares, para llegar a un nuevo día.
Que nada me tiña de olvido,
mi niñez querida,
porque aunque opacada por una seductora adultez desteñida,
yo sigo pensando encontrarte algún día
y recorrer nuevamente las calles perdidas, que beben el néctar de secas clorofilas, y dejan pisadas crujientes, de tardes perdidas que abren su ventana, para que entre la luz del día…

Juan Maldonado

2007-01-03T18:22:00.000-03:00

"FELICIDADES"

Las tardes con los amigos tienen esa particularidad, vieron. Nos tomamos unos mates en el campo de un hermano que la vida me regalo allí hace unos veinte años. Esos amigos que uno imagina para toda la vida, y que como adivinador fabulístico concreta el anhelo a lo largo de los caminares.
Una ronda de amargos mates, bajo la seductora frescura de un tilo llenos de recuerdos, y las charlas mas elaboradas, que disparan risas, miradas cómplices, otras distraídas, y recuerdos de las más anecdóticas experiencias que cada uno reluce del cajón de las memorias.
Linda forma de comenzar un “nuevo año”. Gracioso es ello, decir un nuevo año, pero bueno, estará bien pensarlo así. Nunca concebí eso de las barreras que dividen nuestras vidas. Será una cuestión de darnos un nuevo empujoncito, de olvidar rápidamente las desdichas del anterior y resurgir como entre las piedras con un verde de esperanza. Si es así, bienvenido sea.
Este año lo he comenzado con una sonrisa, y lo he decidido de esa forma. Aunque en mi cara no se dibuje, me he propuesto que así lo sea. Y me contagio de ese resurgimiento, y me “occidentalizo” a fondo, y me leeré mi horóscopo para quedarme tranquilo o preocuparme todo el resto del 2007. Jajaja.
Bueno, simplemente espero para todos los que se atrevan a ingresar a mis pensamientos que tengan un hermoso futuro, que los sueños se concreten y se renueven y que una sonrisa los sorprenda cada día y les de el pechoncito para seguir caminando. Amor y paz, para todos y entre todos. Un abrazo…..

Juan Maldonado

2006-11-18T06:46:00.000-03:00

"Nostalgia de una mañana como otras"

Y las nubes que acarician el tibio despertar del sol, como la frecuencia de todo aquel bullicio que duerme latente en un destruido estruendo de gritos y más gritos que el día propone. Y es cuando a estas horas de tranquilidad, cuando todos duermen, que me tiento a parafrasear la locura que escondo y tengo esas enormes ganas de salir despedido por la inconciencia y gritar a los cuatro vientos que todavía puedo disfrutar de la soledad.
Me quedo pensando en lo que estas diciendo y trato de acostumbrarme a tus palabras, pero tal vez ya no las comprenda, como aquel árbol que deja caer sus hojas para convertirla nuevamente en alimento de su vida. Y es eso, uno piensa, escupe palabras e inconcientemente nutre sus sentires, y refleja un desafío literario nuevo.
Leo lo que acabo de escribir y ya no me reconozco. Será esa dualidad que me atormenta. Me siento solo, decididamente solo. No puedo vestirme de tus brazo auque realice el mayor de los esfuerzos. Me apena tu nostalgia y acaricio tus palabras para no dejarlas socorrer en insulto. Acaricio sus cabellos, los acomodo prolijamente tras orejas calladas que no quieren más que gritar palabras de amor. Es inútil, mi llanto ensordece hasta el cupido más dedicado, y sus flechas se quiebran y caen antes de tiempo. Ya no se si podré dedicarle una sonrisa a mi rostro que inútilmente sigue esperando la broma de un medio día infantil, y correteadas siestas de tupidos baldíos, y ese aroma a vacaciones templadas, y mi amigo fiel, quien recorre estos esteros para sonreírle al océano, que llevará mis palabras, mis locuras, y las detendrá a tu lado, como cuando éramos niños, y la inconciencia protegía nuestras travesuras, y el amor sonreía en mi rostro, y mis silencios acababan en un llanto de cabellos que gritaban en tus oídos las palabras decididas a morir, con su bandera en alto, en tan añorada alta mar.Nostalgias de una mañana como otras, que goza la conquista de nubes calladas y misterioso sol, tal vez el tenga razón…

Juan Maldonado

2006-11-15T19:31:00.000-03:00

“El espejo que mira hacia atrás” (canción)

Buscaron tras el mundo nuevas tierras,
lucharon con mareas arrasantes.
Llegaron al lugar que yo más quiero
haciéndose pasar por visitantes

Compraron con engaño nuestras vidas
aquellos misioneros comerciantes.
Pulieron el trabajo del nativo
a cambio de maltratos desgastantes

(estribillo)
Siento furia en mi pecho, al cantar esta canción;
y es por eso que mis labios sangran, es por ello que sangra mi voz…

Gritaron con voz alta dominante
aquella libertad que ellos quería.
Haciendo resaltar en nuestra historia
(Mentira) somos libres desde aquel día

Lucharon con lo poco que tenían,
“Juan pueblo” puso garra y esperanza.
La “burgue” aporto su inteligencia:
mirando tras los vidrio de las casas

Siento furia en mi pecho, al cantar esta canción;
y es por eso que mis labios sangran, es por ello que sangra mi voz

Y así fuimos creciendo, de aquel modo:
viviendo en un mar de hipocresías,
que quieren conformar a las personas
(con suerte) brindándoles el pan de cada día.

Aquella realidad no muy lejana
demuestra su mirada en nuestro espejo,
nos quieren engañar como al nativo:
vendiéndonos piedritas con reflejos

Siento furia en mi pecho, al cantar esta canción;
y es por eso que mis labios sangran, es por ello que sangra mi voz…

Juan Maldonado

2006-11-15T18:42:00.001-03:00

“Mis palabras” (canción)
(Dedicado a destructores de sueños que dieron contra el muro de mis necesidades. Nunca me he sentado a escribir o componer una canción, lo hago por necesidad. A los que se incomodan por ello, simplemente les pido disculpas)

Dicen que mis palabras no dicen nada
porque no están sufriendo mi corazón,
yo quédome tranquilo con las razones
que se juegan estrofas en mi canción

Suelo escuchar al viento que trae verdades
de lugares vacío y perdidos;
esos que dejan marcas en mis recuerdos.
No me juego silencio, por ellos no

(Estribillo)
Mis palabras son reflejos de mis sentires.
Juntan penas y glorias, amor y dolor.
Pueden juzgarse simples y desprolijas;
es que así es hermano mi corazón

Como aquel arco iris que cruza el cielo
conquistando el mensaje de lluvia y sol.
Pinto las oraciones con el encuentro
de colores primarios y sinceros

Dicen que mis palabras no dicen nada
Porque no están sufriendo mi corazón
No puedo ser silencio de mis sentires
No entregaría mi alma, por ser canción...

Juan Maldonado

2006-10-24T10:36:00.000-03:00

"Perro vagabundo"

Perro vagabundo que aterrizas en cualquier plaza y dejas reposar tu descanso en cuanta sombra refresque estos tiempos de calor intenso. A ti te escribo, para que te sientas acompañado y de esa manera puedas realizar el camino de regreso con la simpática molestia de mi compañía.
Es ese andar desorientado de noches de pura reflexión bajo los tenues lumínicos lunares que el crepúsculo presenta cuando camino tras los restos de comida que los más afortunados depositan en sus basureros, y es ese tal vez el premio de tan desdichada suerte que me acompañará a través de mis tiempos hasta que la muerte llame a mi puerta y ya ninguna frivolidad percutirá sobre mis necesidades.
Camino tras los pasos de aquel solitario, que como yo, ha quedado tras las rejas de desamparo, orientando su rumbo tras senderos indefinidos, preocupándose únicamente por jugarse la suerte, vertiendo en el bolillero algunas escasas cifras que seguramente nadie adquirió, y nuevamente el premio quedará bacante, en manos de la mala racha. Se pintará de sol y luna, de sombra y comida podrida, de trifulca instintiva, y los caminos nunca mostraran las huellas gastadas, porque el camino del desoriento siempre ofrece un adelante, y como algún filosofo diría en la antigüedad: “no mojarás tu cuerpo dos veces en el mismo río”, de igual manera, desorientado, no volverás a sobrepasar tu camino dos veces. Será eso lo que nos atrae a los desdichados caminantes nocturnos, el esparcir nuestros pasos, tras el laberíntico juego del no saber lo que vendrá. Prefiero este camino, de senderos escondidos, abandonados por solitarios anteriores que bajo la gramilla dejaron sus huellas, aquellas que los llevaron a impensados lugares. Los caminos que van y vuelven me aburren. Prefiero las balsas sometidas a las decisiones del mar abierto.
Como perro aullando a la luna, en son de enamorarla es que me encuentro, con mis caminos perdidos, a la espera del destino…

Juan Maldonado

2006-10-10T10:11:00.000-03:00

“La Verdad”

La verdad que tengo tantas cosas que callarme, pero cuando me acuerdo de ello, ya lo he dicho todo. Y si fuera eso, que como volcán en erupción constante, los contenidos sinceros no pueden callarse, como que siempre están dispuestos a disfrazarse con los rutinarios mentirosos que aseguran un particular presente. No se. La verdad es que se descuelgan de las palabras, miradas, gestos, acciones, todas las verdades y ya nada queda por ocultar.
En los cimientos de históricas vivencias mundanas y sociales, la verdad aparece como ese estallido que quiere dejarse debajo de una caja, para que el ruido sea menor, pero tarde o temprano están los curiosos que permiten que una solapa se abra y ese grito coree la canción de lo correcto, y es como un reordenamiento estructural, sobre todo en el entendimiento, y ya tranquilidad en mano, la cosa se perpetua de manera más simple.
“Todo es relativo”, afirmación aprobada para que de ese último pelito nos agarremos todos y vayamos pa`delante contentos, dichosos de nuestros actuares, ocultos en esa armadura de yelmo candente que transpira nuestras sienes y ruboriza a los más osados.
En este gran filme, que el actuar social que nos rodea propone, la verdad aparece como ese travieso niño que lleva todo su arsenal golosino al cine, interrumpiendo la tranquilidad de hasta los más concentrados. Es por ello que hago campaña por los celofanes más ruidosos, amasados eternamente, que sobresalen ante cualquier potente altoparlante que quiera disimular los diálogos del melodrama que esta realidad contiene, que deja sin entradas a muchos, que priva de confites a muchos más, y que por sobre todo, y en su incumplimiento más profundo, convence del guión hasta los propios actores, cuales dejan correr sus lágrimas y sus discursos de manera tan real, que uno no sabe si quedarse a esperar la película siguiente o retirarse a tomar un café en el bar de la esquina.
Yo prefiero el bar de la esquina, pero ojo, no es que esté salvado: en varias oportunidades estamos comentando la película que vimos la noche anterior…

Juan Maldonado

2006-10-04T13:00:00.000-03:00

"Esta lloviendo"

Del otro lado de la ventana esta lloviendo. Esa lluvia que hace meses estamos esperando porque la sequía dejo sus rastros polvorientos en la zona. El calor siempre esta acechando en estos pagos, y los pañuelos en la cabeza de los cosechadores, sudan el largo penar de los trigales secos.
Yo me duermo sobre la firmeza de un algarrobo que ya hace una decenas de años dejo de ser semilla para convertirse en esta pila de anillares de historia, de fogones asadores de desafortunados animales que llegan tarde a la cadena alimenticia.
De guitarras sonando al son de machadas voces que cantan himnos folklóricos del lugar, junto a enamoradas parejas que danzan gatos y chacareras.
La lluvia tiene ese ejemplar en donde los recuerdos más hermosos son bendecidos con el correr de las gotas que traen sedimentos de lugares lejanos. Olores a niñez divertidas, de chapotes en charcos calentitos, que salpican una sonrisa en las correteadas de siestas.
Esta lloviendo y como flechas mojadas se clava el diluvio el la tierra seca dejando explosiones en el candente suelo.
La lluvia tiene esa particularidad de dejarme atónito, mirando las gotas que forman una cortina en el horizonte y con ganas de salir nuevamente a corretear y pintarme de agua fresca, y que corran por mi rostro esas gotas que bajan de mis cabellos mojados en formas de lagrimas que llegan a mi boca con el suave sabor a recuerdos y nostalgias revividas….

Juan Maldonado

2006-09-27T12:04:00.000-03:00

“El mar”

El mar me recuerda a tantas cosas. El amor de una desorientada muchacha, que camino a la nada deja reposar su mirada en cuanto muelle se presente. El calor del verano, que siempre tiene la dosis perfecta para cada descanso. Al sabor de la sal que se asemeja a una dulce hiel.
He estado tres días mirando el mar y la profundidad de mis pensamientos se han encontrado con aquellos piratas que en busca de oro derramado han dejado en mí este espíritu de aventurero que atraviesa en cuanto tiempo le corresponde los más disparatados deseos.
Me llegan botellas de enamorados que lanzan esperanzas al agua esperado ser correspondido del otro lado del corazón. A manera de suspiros dejan caer el vidrio que cubre profundas palabras que en fila dan el conocer de tan cuanto sentimiento se esconde detrás de cada una de nuestras personas. Y si, algunos escribimos nuestros cariños, y otros se dejan apalear por el garrote de la vergüenza y esconden su sentir en lo más profundo de sus entrañas, no permitiéndose liberarse y darse a conocer.
El mar me trae su manto de arena que suaviza mi caminar, amoldando mis pisadas en cada paso. Masajeando la suela de mi cuerpo al caminar. Deja caer esa alfombra de caracolas, que a modo de antiguo transporte en el templo de “Aladino”, alza en viaje aéreo mis pisares, y levita mi cuerpo todo de la mano del placer.
He estado tres días mirando el mar, y su caudal de estrellas reflejadas desde el cielo se mecen al compás de las olas, y estas se depositaban en la orilla invitándome a soñar en deseos que bajo la luz intensa de aquellas fugaces se convierten en futuras realidades.
Una ola salpica mi sequedad, me advierte con su mano que estamos ante la presencia de lo eterno. De lo inalcanzable, pero que se presta todo. Que estoy caminando hacia las profundidades, de la presiones. Que estoy agitando mis alas para entrar en el húmedo vuelo, convertirme en halcón y dejarme flotar, y que la brisa de las olas manejen mi destino, que sin duda será dentro de la historia del océano…

Juan Maldonado

2006-09-15T17:50:00.000-03:00

“Mis manos sobre tu cara”

Entre tantas miradas siempre esta la mas intensa, la que me observa desde lejos o cerca según este yo ubicado. Y es esa sensación que provoca tu mirar que me estimula y me conduce a este hermoso laberinto de posibilidades.
Mis manos sobre tu rostro quiero depositar y que mis dedos puedan dibujar el contorno, cada rasgo, como ese pintor desesperado por crear un nuevo dibujo, aquel que lo lleve al reconocimiento de la belleza, auque sea ya una vez, muchos años de desaparecido.
La cascada de rizos que atraviesan tus mejillas, como bastones de óleo fácil de corregirlos, y mis dedos a modo de cinceles correctores, jugueteando, mezclando los tonos para conformar el color justo. Puedo sentir sobre ellos como se enredan esos tenues descansares de cabellos que recorren tu rubor todo, y se acomodan al relieve de tu cara como manto de hojas secas que alfombran todo el llano en épocas de otoño.
Mis manos sobre tu cara quiero depositar y descansar en ese diminuto pero eterno vuelo que flota mi cuerpo sobre dimensiones desconocidas. Que me sumerge a ese pasadillo encantado en donde todo huele a placer.
Con la yema de mi índice, medio, anular, rastrillar delicadamente el terreno de tu frente, preparándolo para sembrar las semillas de mis besos, esperando se reproduzcan en nuevas semillas y en nuevos besos, aquellos que el viento traslada a diferentes partes de tu cuerpo.
Con el pulgar convertido en esteca de madera modelar suavemente tu nariz, y colocar finalmente esa gota de cristal con mi índice sobre su punta, creando el llanto de sonrisa, la que mira ruborizada el suelo. Y continuar con tus labios, que son aquella estaca que clava mi corazón cuando ciegamente te observo, hermosa, y me convierto en vampiro.
Mis manos sobre tu cara, y que la arcilla de tus labios se mezclen con los míos.

Juan Maldonado

2006-09-14T14:50:00.000-03:00

“Desde afuera”
Aquí estoy, aferrándome a mis escritos. En medio de esta vorágine de vida que me ahoga, me desangra por dentro y trato cada minuto escaparme y salirme. Tengo tanta nostalgia acumulada, tanta desazón desarraigada.
Un tipo que me habla de no se que cosa, y yo diciendo si.
El mundo me propone un ir y venir que no me completa. No logro incorporarme.
Desde afuera es que escribo estas palabras y tan solo para poder acompañarme. He nacido tal vez unos 2000 años después de lo debido, o tal vez soy un incapaz y no puedo incorporarme. Mientras el común va detrás de ese incontrolable sueño de acaudalar sus bolsillos de manera incondicional, yo despierto cada día esperando que el dueño del tiempo me regale una prorroga para poder encontrarme con esa musa que deja grabado en mi, el mensaje preparado para todos aquellos que lo estén necesitando, incluyéndome.
Resisto. Como siempre. Resisto.
Barbaridades, muertes y descontroles. Guerras a kilómetros de distancia, que son parte nuestra. Porque mientras no hagamos nada para evitarlo, siguen siendo nuestras. Aunque sea el trabajo menos pesado, el de denunciarlas y oponerse a ellas. Aquellos que las generan (sabe quien por que), tendrán algún día su merecido? No sé, ya hasta dudo –y plagiándome de escritos anteriores- y descreo de los juicios morales.
Tengo el don de absorberlo todo. Pero no escupo nada. Tal vez en estos momentos de soledad, de incontrolable pasión literaria, puedo liberarme de tanta acumulación de análisis y pensamientos que destruye y agobian. Y quedo finamente tranquilo, esperando nuevamente cargarme de pensamientos, y volver a liberarlos en escritos futuros.
Desde afuera es que escribo y ya con menos palabras que antes.
No entiendo a esa señora que esta esperando a mi costado que alguien que no tiene la mínima intención de abonarle su deuda le entregue algo de dinero. Por que la gente insiste? Por que no da cuenta que existen los que son de fiarse y los que no? Por que la bombas, saber donde?
La TV nos llena de informaciones y como nos muestra que en un punto cualquiera de la tierra mueren miles de personas inocentes que no han tenido más que la mala fortuna de encontrarse en un estratégico lugar, al segundo están estimulando a niños de pocos años a solicitar se les compre un teléfono celular para poder encontrarse con su intimidad. Cuidado con ello. Yo digo, se nos estará yendo las cosas de las manos.
Desde afuera de todo este in entendible dilema mundano es que estoy escribiendo.
Tengo la guitarra en mis manos y hago sonar sus cuerdas. Eso si que es sincero; uno frota con sus uñas el instrumento y seis vibraciones mueven el espacio para dirigirse a mis sentidos y conmoverme. Soy de los que toco para conmoverme sin esperar que otros lo hagan.
Cada vez más lejos de este pasillo que comunica el adentro y el afuera. Desde ese lugar escribo y tantas cosas se tiene por decir y tantas otras me invitan a callarlas.Cuando uno llega al tope de su existencia empieza a plantearse cual será la solución a ese tan preciado dilema. Cual será la particularidad que encierra encontrarse de aquel lado. Yo me situó desde afuera, tan solo para irme acostumbrando...

Juan Maldonado

2006-09-10T14:38:00.000-03:00

Aqui con la banda a principio de 2005. El de amarillo es quien les habla.

2006-09-10T14:34:00.000-03:00

Esta es la banda en la cual participo. Se llama "La Tusca" Yo soy el de negro que está al medio con la guitarra marron clara.

2006-09-10T14:32:00.000-03:00

"Descreo"

Descreo de todo lo que me rodea, del cielo y de la tierra. De mis amigos, de la luna y las estrellas. Descreo del olor a azar cuando por la mañana abro mi ventana, de la mirada de una mujer que seduce. Del apretón de manos, del río que corre siempre con el mismo sentido. Descreo de la ciencia, la política. La materia. De las musas inspiradoras y el sabor del cigarrillo. De los buenos vinos y por que no, de los malos vinos. Descreo del sonido de los instrumentos musicales, de sus afinaciones. Del ladrido del perro y sus mordidas. Descreo de mi sangre, de mis ancianos. De mis creencias, de mis olores. Descreo de mis recuerdos, de mis impulsos (sobre todo los que se contienen para llevarme a algo bueno). Descreo del amor, del dolor. Descreo de mis sueños. Descreo de mis capacidades, de las oraciones y de las palabras. Descreo de las etceteras. Descreo de mis escritos. Ha!: no crean que soy desconfiado, porque tambien descreo de la confianza...
Juan Maldonado

2006-09-10T14:28:00.000-03:00

“En Silencio”

El aletear de una abeja en busca de polen. El silbido del viento. El aplauso de las hojas en los ramales de los árboles. El latido de mi corazón. La noche y sus grillos. El crujir del arder de un leño. El remanso del río. Cuantas cosas aparecen junto al silencio. Cuantas cosas se pierden cuando este no está. En realidad siempre mantuvimos al silencio como una cuestión de vació. Más allegado a la nada. Este pensamiento puede que se me discuta, y esta bien en que lo hagan. Pero ante tanto torbellino de ruidos totalmente desparejos, fuera de todo rango, yo disfruto de mi silencio que no es otra cosa que ese conjunto de abejas volando, de vientos cantores, de divertidas hojas, de calidos fuegos, de enamorado corazón, de agua en busca de océano.Cuantas reuniones bulliciosas, en donde las palabras se dispersan rápidamente en el aire perdiéndose en el más pronto olvido.Ya se ha dicho por ahi: "Decir lo justo y que las palabras sean más importante que nuestro silencio, y no temer a callar, que muchas veces es necesario gran cantidad de voces para callar a los dueños del silencio."Yo soy un tipo de pocas palabras en busca de interesantes charlas. Cuando quieran compartir una, no tienen más que avisarme. Aquí los estaré esperando, en silencio….
Juan Maldonado

2006-09-10T14:26:00.000-03:00

“Ensueños”

Suave torbellino de ocultas imágenes que fecundas mi entendimiento. La razón del estado oblicuo que aparece y se esconde. El sueño me atraviesa con las más disparatadas historias que mezclan y entremezclan secuencias vividas con aquellas anheladas. Con aquellas nunca vividas. Es como que los sueños tienen esa particularidad. Es el espejo deformado de nuestro cumulo de inteligencia, de pasado, presente, futuro. Un surrealismo de la propia vida. Una vida vivida del otro lado. Un inconciente que me llega, me discute, me atormenta, y en muchos casos me tranquiliza.Que otra cosa, más que vivir soñando o vivir viviendo o dormir por siempre o desvelar eternamente. Porque soñar me permite encarnarme en cualquier personaje. Me permite ser un ave por ejemplo. Me permite volar, y si la vida fuera un sueño yo sería ese gran pájaro que no pararía de volar hasta averiguar cual es el punto límite para dejar de soñar…
Juan Maldonado

2006-09-10T14:23:00.000-03:00

"Aquella Campanada"

Me cierro, me despido, me estoy destruyendo. Nadie da cuenta. Destellos de felicidad caen en picada con el mínimo goce de conciencia. Me despido y todo vuelve al mismo lugar. Estoy aquí, para penar eternamente y abrazarme a mis refutables escritos. Generadores de las más certeras criticas, pero es así. Vine a este mundo para perecer. Un mundo que no se bien explicarlo, pero que duerme en mi entendimiento como ese rutinario plan de perecer. Como ese sistemático decaer hacia la muerte. Tal vez por ello la muerte pierda importancia, si ya cuando nacemos no tenemos otro descuido que morir sabe quien cuando, en que momento de este eterno despertar al cual llamamos comúnmente vida.Un día cualquiera y una noche cualquiera. El mundo práctico, y todo tiene un por que y tiene una explicación, y tiene su comienzo y su final, me levanto hoy para dormirme hacia el mañana. Pero tal vez ese mañana y ese hoy es la misma cosa. Es la misma partícula de cúmulo de sentires y recuerdos que se van acumulando en nuestro entendimiento para generar el final, producto acotadamente llamado vida. El hoy y el mañana. Es que queremos generarnos nuevas oportunidades? Ordenarlas tal vez?.He nacido, he comenzado mi día para terminarlo sabe quien cuando. Soy un tonto que escribe, pero no se lee. Que habré deletreado en párrafos anteriores? No sé. Mi día comenzó hace un basto pasado, y ya llevo un buen tiempo viendo como este se estira en su duración, cambiar de luminosidad. A veces un calor de luz brillante y fuerte, otras veces con luz más tenue y fría. Y descanso par volver a comenzar a cansarme y caer nuevamente en el descanso.El tiempo, pasa? Estamos seguros de esa afirmación. Y sigo con mis preguntas y aseguro darme mis respuestas. Confiamos en los relojes, los números, las matemáticas. No se por que siempre estuve en la vereda del frente de las exactitudes. Soy de los inexactos. Después de la una sigue las dos. Pero matemática amiga dice que entre uno y dos existen infinitos, eternas cantidades de números. Confiamos en esas agujas que corren en un espacio reducido que sobra en la muñeca de nuestras manos, y en ellas depositamos devenires. Mi reloj comienza en un cero y termina en ese valor indefinido e inesperado denominado comúnmente muerte. Y aquí sigo, gastando mi día, esperando que desde aquella cúpula suene la última campanada…
Juan Maldonado